Perdeu-se em qualquer lugar,
onde o ar rarefeito é substituído
por névoa cinza pesada.
Onde antes havia bem querer
e imensidão preenchida,
é vaso raso, com terra infértil.
E o que era esperança, agora é só tolice assumida
de quem a cada dia
espera menos,
escreve menos,
e cala mais.
Sempre te admirei, cada vez que passo aqui sinto a fortaleza das suas palavras. Bj enorme!!! Muitas saudades
ResponderExcluirSou o leitor numero 35.000. Parabéns pela poesia. Melhorou meu dia...
ResponderExcluir