Nossos sentidos

Nossos sentidos foram alguns vividos

o que é carne, já foi lascivo

o que é família, já foi pudico

mas o que é amor, ainda é repreendido

Justo nós que somos tão bem resolvidos

mantemos esses sentimentos furtivos

revoltos porém contidos

porque em nós há algum abrigo

Na verdade, é quase um esconderijo

de muro alto e escorregadiço

que camuflam as dores de algum desperdício

dos amores cansados, ultrapassados 

amassados, espezinhados, quebradiços

Talvez esses amores tenham sido

os dissabores cansativos

daqueles que amam em compulsivo

e um dia se cansam, lamentam e condenam 

e tornam - todo - o novo proibido

Deve ser nossa sina, assim imagino

já que tamanhos recalques não são coibidos

e dessa forma seguimos sozinhos 

porém não esquecidos

Já que tamanha memória nos tem consentido

relances e espasmos de dias seguidos

dias de amor, de carinho e abraço passivo

ou  das palavras duras e de amor corrosivo.

E apesar de tudo que foi descrito

O sentido por você, 
para mim não está definido.

E o que é sentido por mim,

para você não faz sentido.

A coragem que lhe faltava

Ela estava cansada

Cansada de tanto caminho

de tanta pedra

de tanta torre 

de tanta carta

de tanta promessa

e tanta aproximação vaga. 

Até de passarinho, ela se cansava

quando algum insistia em altura 

e no alto da torre voava. 

Ela se cansava de tanto silêncio

e de tanto barulho

dentro daquele abrigo

que a voz do monstro alcançava.

Daquelas muitas noites

ela estava cansada 

e de tantas estrelas escondidas 

atrás de nuvens pesadas. 

Cansada ela ficava 

das horas vagas da madrugada 

dos clarões e de espaços nulos

da hora que não passava 

Ela estava cansada das canções

que sozinha cantava

ela estava cansada

e lá somente estava

porque coragem lhe faltava
(como o amor que ali não chegava)

Faltava a coragem de quem voava

e de súbito anulava 

tormento aquele qual o chão alcançava 

E do alto ela esperava

dia que a coragem, ela pensava, 

em apenas um salto

tudo apagava.